Somos pedaços de nada. Vazios. Curamos as feridas com fel e cicatrizamos com sorrisos que um pintor alheio não soube lá muito bem traçar. Não há homens nas ruas. Há pedaços de dor disfarçados com carne, pele e osso. Desde o mais brejeiro dos homens à mais ultrajante das mulheres, não excluindo a mais santa das criaturas ou renegando a mais cruel das mulheres - somos dor, sempre dor.

Nessa dor, a minha história foi escrita a carvão – negra. E é com um tom triste que eu a conto sem ousar mencioná-la ou personificá-la. Escrevo-a em palavras nunca escritas e nas quais deposito tão bem a sua ausência. Nesse pedaço de dor que esconde a minha carne, escrevi a carvão que a Terra será minha. Mas a Terra desabou. Serão meus os seus pedaços?